¿A que es guapo? Tengo varios Maneki Neko pero éste es muy original, jeje. ¡¡Gracias Cynthia!! (^.^)*

Al salir del cine me encontré con esto...¡Me encantó!

Zoo

Maestro Mario...

De vez en cuando la alegría
tira piedritas en mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero hoy me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en su escondite
y luego tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuando mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.

(Maestro Mario, escondido iba conmigo a clase para que las verdades me las susurrara al oído, calladito...)

Aquí os dejo un corto de animación que hizo hace algunos años un amigo de la escuela: Percy Kiyabu. Él realizó sus estudios de diseño en Vancouver y se ve que le va de maravilla...¡Qué bien ha aprovechado estos años!! :)

Foto: Cosmic.

Compré un gatito de peluche que dormía...
Al llegar a casa, y con la emoción de añadir un nuevo gatito a mi colección, tuve una sensación extraña al sacarlo de la bolsa que lo envolvía.
La tienda donde lo adquirí era penumbrosa y al tacto no percibí nada extraño.
Pero en casa, bajo la luz natural que entraba por la ventana del comedor...
Era suave, muy suave...No sintética y suave. Observé detenidamente...

¿¡Qué es esto!? ¡Horror!¡¡¡Horror!!!

Volví a la tienda para explicarle al dueño lo que había descubierto.
"No devuelvo el dinero, sólo cambio".
¿¡Qué!? Le estoy diciendo que esto es pelaje de gato, ¡¡¡gato de verdad!!!. ¿No se da cuenta que hace mal contribuyendo con esa industria despiadada que asesina gatos u otros animales para hacer ¡muñecos!?
"No devuelvo el dinero, sólo cambio"
¿¡Qué!? ¿Pero estamos locos o qué?¿Se da cuenta de lo que le digo? ¡No me importa el dinero!. He vuelto hasta aquí para que sepa (si no lo sabía ya), que lo que está vendiendo es...
"No devuelvo el dinero..." (así hasta cinco veces, como un autómata).
¡¡Aaaaah!!! Qué rabia. Qué decepción. ¡Qué impotenciaaaa!

No le importaba nada. Más aún, en un acto que ratificaba toda su estupidez e indolencia, volvió a colocar el peluche donde inicialmente estaba, antes de que yo lo comprase.

En el fondo sabía que pasaría esto. Yo me hubiese limitado a tirar aquel peluche a la basura porque el shock fue tan tremendo que quería perderlo de vista. Pero Enric insistió en que volviese a la tienda y tenía razón. No podemos contribuir con aquel 0,000001% de venta de aquel puñado de desgraciados.

El desprecio por la vida en general, y éste en particular, para fines puramente comerciales, es deleznable, repugnante. No encuentro calificativos adecuados que abarquen la dimensión de tan atroces actos ni de la profunda decepción que sentí por el género humano en aquel momento.

http://www.youtube.com/watch?v=-aK4CV_WPSw

hacer el día...

Mirar el cielo con paciencia de gato, de árbol, de cigüeña
no esperar que el astro nos ilumine
Mantenerse atentos, no expectantes
Un rumor en la piel
Un arpa que sangre leve notas entre el bullicio

Así, anónimos bajo el mismo techo
vamos dejando los semáforos

las señales del tiempo
Recorremos azoteas
Caracoles diáfanos por donde descendemos

Alguien habla sobre una guerra
y arranca una flor
Otro atraviesa tu cuerpo
y desaparece

hurgando en mi cabeza dejé escapar un ave pequeña

un rincón oscuro
una sonrisa que perdí

un piano...

El asunto es estar ahí
Mitad pájaro mitad pez
Retroceder ligeramente hacia la entraña azul
en un revolcón de ola vacía
un despertar de ojos
Para hacer el día
si te apetece
Recorrer la noche.

Kiomi Kishimoto

Cuzco-Perú.

Barceloneta. 7:30am. Qué lástima que no haya llevado la otra cámara para captar mejor el naranja cielo. Un estallido de color en el horizonte. La verdad es que después de pasar una hora en el hospital, con aquellos tonos verdes que invitan al malestar y el desánimo, y aquellas butacas tan impersonales, frías y angustiosas, recibir el naranja esperanzador como un designio de armonía cósmica, fue casi como un milagro.

¿Sonríes?

Vila Olímpica. 2006. (a ver si salgo a hacer más fotos que siempre pongo las mismas).

¿Cómo ves el mundo?¿A color o en blanco y negro?

Rompeolas desde un casco y con barquito.

Objetos nuestros de cada día.

Los objetos caen silenciosamente en el tiempo, como anclas que nos atraen a la vida. Levantamos un baluarte y luego otro mientras acumulamos cosas. Un baluarte contra todo lo inasible: contra la muerte, la levedad, el olvido. Los objetos monologan, cambian de sustancia, adquieren un signo o se transfiguran. Arma y escudo de fetichistas consagrados, eco de lenguajes pasados, olor a memoria, delicado paso a una nueva dimensión que luego se torna cotidiana.

Todo coherente en estos fragmentos de tiempo y memoria. Un lenguaje mudo de objetos que experimentan espontáneamente su adhesión incondicional a la vida, sin más pretensión que añadirle un vaivén lúdico al olvido. En cada elemento subyace un discurso que nos rescata de la propia soledad o del anonimato. Aquí los objetos afirman colectivamente un alma común: la esencia de una gran creación rota.

El espectador participa así de esta ceremonia sugestiva en la que recreamos el mundo.

De: Kiomi.
Para Bibi (exposición de objetos curiosos)
Post original 19/02/08 (que se borró)

La gran pregunta del día es: ¿Algunas madres o padres utilizan el cochecito de bebé como un medio para abrirse paso entre la multitud, parar el tráfico, colarse, conseguir el "mejor lugar", desahogarse o dejar entrever unos profundos instintos por la velocidad y la competencia comparables únicamente a una carrera de F1?

¿Sabe el bebé que está predestinado a luchar por un espacio en este mundo -a toda costa y muchas veces sin justificación- desde que iba cómodamente recostado en su cochecito? (bueno, esta sería la segunda gran pregunta).

Éstas y muchas interrogantes serán resueltas en el siguiente episodio de..."Qué Pasa Si Tengo Ganas de Escribir y No Sé de Qué"....

Próximamente...

el realismo no es mi fuerte.

¿el realismo no es mi fuerte?

¡el realismo no es mi fuerte!



qué vamos a hacer...

Hace unos días una amiga me dijo que consideraba ser poco o nada creativa. Le he dado vueltas a aquella afirmación durante aproximadamente una semana. Una semana intentado ordenar en mi cabeza una respuesta que la convenciera de que estaba equivocada. No suelo darle vueltas a cosas en las que no creo y, en este caso, era rotundamente falsa su afirmación.

Para empezar es mujer, y las mujeres llevamos implícita en nuestra naturaleza la creación, sea que podamos dar vida o no a otro ser. Parece cosa cotidiana y de explicación biológicamente exacta, pero visto en profundidad es un hecho mágico que trasciende cualquier entendimiento lógico. Punto uno. Punto dos, la creación es medible, por decirlo de alguna forma, según los ojos de un interlocutor cuya capacidad de atención, abstracción, percepción y/o análisis, así lo determinen. No depende sólo de lo que creamos nosotros mismos. La creación es casi siempre compartida, nace de una necesidad de comunicación que no cierra su círculo hasta que llega "al otro" y de él obtiene respuesta.

Punto tres. Hablamos en este caso de alguien que no materializa un objeto de creación pero tampoco se conforma cómodamente con la explicación que le das del mismo ni con cualquier versión sobre una historia real, vivida y sentida. Y esto es fundamental. Obtiene del objeto o del hecho, una sustancia que recrea de tal manera hasta hacerlo casi irreconocible. Sí, lo he comprobado yo misma. Creo que "ver más allá de algo" es una virtud admirable, tomando en cuenta la aspereza mental que ciñe, estruja y destruye a muchos que se acobardan y siguen en línea recta el camino trazado. Pero transformarlo y trascenderlo es, por decirlo menos, extraordinario.

Así que aquí va mi resumen - homenaje a esta valiente e inconformista amiga. Porque creo que somos muchos los que formamos parte de su historia y muchas historias nacidas de esa creación sin límite que no sabe que posee.

Parece un día cualquiera...

Hoy he despertado con la siguiente pregunta en mi cabeza: ¿¡Os habéis dado cuenta de cómo se nos echa el tiempo encima!?. Así, en plural, era la cuestión. Observé entre la penumbra a mi novio y mi gato que duerme a nuestro lado y pensé: ¡Detener el tiempo!¡Detenerlo!, por favor. En fracciones de segundo recordé el día en que nos conocimos hace ¡siete años!; el primer día de Cosmic en casa y lo grande que se había puesto, lo mayor que me hacía yo, el embarazo inminente y...¡Aaaah! Salté de la cama como un resorte con la angustia de aprovechar el tiempo al máximo y el tic, tac, tic, tac obsesivo del reloj del comedor acompañando mis pasos. Aún no entiendo cómo sigue colgado de la pared porque el asesinato de minuteros, segunderos y compases lo visualicé con total claridad mientras calentaba la leche.

Pensé en Cartier Bresson y sus fotografías. ¿Qué instante decisivo detendría en el tiempo si me lo propusieran?¿Por cuál de tantos miles de millones de instantes me decantaría si me encontrase en esa terrible situación?...Tic, tac, tic, tac, tic, tac...

No lo sé. Y espero no saberlo nunca. Quizás detendría el tiempo en el preciso instante en que comienzo a formularme la pregunta. Porque sólo ahí, mientras recuerdo, mientras revivo gestos, rostros, olores, sensaciones, llevo en mí todo lo que podría desear. La vida que elegí pasa junto a mi humeante taza de leche y todo se condensa en mi interior y sonrío. No existen errores, no existe el tiempo, no existe el tonto aparatejo acompasado, sólo esto, ahora: la calidez de mis recuerdos y el rotundo convencimiento de ser capaz de sorprenderme, a pesar de todo, todo, todo...

Crónica de un embarazo anunciado

Un día soñé que daba a luz a un gato. Al despertar, tuve la sensación de haber vivido algo extraordinario. Pero no por el hecho de parir un gato, que curiosamente me pareció de lo más natural, sino porque sentía que había vivido todo el proceso con muchísimo entusiasmo, cosa rara en mi.

Dejando a un lado mi pequeño gato onírico y cayendo en picado en esta sospechosa realidad común, hace un par de días el médico dictaminó la obligatoriedad de un embarazo a corto plazo o las posibilidades de tener un bebé se reducirían a...no tener bebés jamás. Demasiadas complicaciones, dijo, y una única oportunidad.

Mientras aquel médico hablaba recordé mi sueño. En realidad tuve tiempo de recrearme recordando muchas cosas porque todo lo que decía, ya lo había dejado entrever en una ocasión anterior. Necesitaba revivir aquel sueño celestial sin batas blancas. Aquella sensación de entusiasmo, de júbilo, de dar vida, de...¿Quieres tener hijos entonces? preguntó. Lo observé durante unos segundos. Vida, vida, ¡vida!...

Miauu, respondí.

Decepción...

Me siento muy decepcionada, frustrada, dolida y perpleja. Hoy salí tarde de casa, debo reconocerlo. Tenía la visita en el hospital y si cogía el metro llegaba con retraso. Por eso cogí ese maldito taxi con su maldito taxista de pacotilla.

Parecía agradable, de buen trato y bastante conversador. Todo empezó con el comentario de una señora en una emisora radial que estaba oyendo mientras hacia la ruta. La señora decía que antes de que ganase Obama, ella rezaba porque saliese como presidente norteamericano un negro. Dijo: "Yo vi la película del tío Tom y los negros siempre fueron esclavos y merecen demostrar que son humanos e inteligentes". Esta reflexión tan prosaica me provocó una sonrisa. Daba la impresión que sólo llamaba para charlar con alguien, de lo que sea, que se aburría en casa.

Fue entonces cuando el taxista dijo: "esta gente se llena la boca hablando de justicia social, de la abolición de la esclavitud, de los pobres inmigrantes, pero seguro que jamás contrataría una rumana como empleada del hogar. No saben predicar con el ejemplo y encima, aunque dicen no ser racistas, califican a los demás desde una posición de superioridad. Esta ciudad está llena de burgueses hipócritas...y bla,bla,bla....

No sé cómo me metí en el tinglado, pero poco a poco la conversación con el taxista me fue interesando y yo también solté mi paporreta respecto de la inmigracion, la ciudad, la política, la guerra, la hipocresía, la mezquindad de muchos, la bondad de pocos, etc...

Incluso hablamos de sinceridad, transparencia, de sus vecinos, de su novia cubana, de su ex mujer, de sus dos trabajos, de qué trafico a esta hora, de que cada cual con su conciencia...

Y nada, llegamos a la puerta del hospital. Saqué mi cartera después de echarle una ojeada al taximetro y convencerme de que sería el último taxi que cogería en mi vida. Un billete de 20 euros. Eso era todo lo que llevaba encima. Ni un billete más y muchos menos de los que debería tener. Incluso soy de las que verifica antes de salir de casa, no vaya a ser que pase un apuro. Estiré el brazo para entregárselo y mientras esperaba el cambio bajé la mirada para cerrar la cartera. Cuando levanté la vista, el hombre tenía un billete de 5 euros en su mano que sacudía como si fuese a multiplicarse con el movimiento. Me parece que te has equivocado, dijo...No lo podía creer. Aquel hombre con el que vine charlando todo el camino, aquel hombre con sus canas y sus gafas y su tan bien fundamentado sentido de la justicia, me estaba timando...¡Dios! ¡Me quería timar!¡No lo podía creer!¡Aún me cuesta creerlo!

Después de un breve pero categórico argumento sobre el único papel valioso que llevaba en mi cartera desde que salí de casa, el hombre me dio mi cambio. Pero no creais que admitió su argucia, no, no, no. Me dio el cambio mientras decía: "no importa, no te preocupes, si tú dices que fueron 20 euros pues te doy tu cambio. Me miró a los ojos (eso es lo más fuerte ¿cómo puedes mirar a alguien a los ojos después de hacer algo así?) y dijo: "No soy de esa clase de gente. Ve tranquila, no pasa nada". En ningún momento hizo el gesto de buscar el billete de 20 por si se había caído. Era frío como un témpano.

Imagino mi expresión al bajar del taxi porque me quedé inmóvil mientras él se marchaba y no sabía ni donde estaba parada. Miré a mi alrededor, vi una ambulancia y sólo ahí comprendí que debía entrar al hospital. Una profunda náusea me sobrevino.

¿Dejaré de creer en todo algún día?

Paréntesis con gato

Os estaba contando un montón de cosas cuando de pronto apreté no sé qué tecla y borré todo...Uff!! Vaya mala suerte!!

La cosa iba más o menos del frío que hace en Barcelona estos días. Frío polar que cae en vertical sobre la zona norte de nuestra geografía. Diez grados menos como quien no quiere la cosa, de la noche a la mañana, así, sin más...¿Y el calentamiento global?...Porque os puedo jurar que ayer en lugar de palomas vi volar un pingüino.

Y también os contaba de la nostalgia que me provocan estas fechas. Será porque aterricé hace 8 años en esta ciudad, más o menos por este mes y más o menos con este frío. Y con esto no me refiero sólo al clima...

En fin, si a este frío climático actual le añadimos la sensación de estar totalmente desubicada, ya no os cuento más. Este es el quinto mes que llevo de baja médica y aún no sé qué pasó para haber llegado a esta situación. Por suerte voy superando esta grieta existencial con pequeñas treguas que me invento, como por ejemplo, mis broches de yo missmita. (si aún no los has visto: http://yomissmita.blogspot.com/)

Quién me iba a decir a mí que algo que empezó como un juego, una terapia, un escape, se convertiría de pronto en una pieza clave para sostener mi debilitada creencia en hechos extraordinarios. Porque ahora Yo Missmita está en tres tiendas de Barcelona, sí, tres tiendas y en sólo mes y medio en que me propuse desempolvar mi refundida capacidad de creación.

Pero lo más extraordinario de todo es haber conocido gente maravillosa, creativa, luchadora y solidaria en el imaginario de la artesanía. Con sus comentarios he llenado mis días de frío con verdaderos rayos de fe en este mundo de crisis, falta de oportunidades y escasez de sueños. Es realmente increíble.

Otro valor añadido a estos temporales climáticos y existenciales es que paso más tiempo con mi gato. No os podéis imaginar cuánto disfruto de su compañía...Nuestra relación, que por lo demás ha sido casi mimética desde que nos vimos por primera vez, se ha transformado o evolucionado hacia un entendimiento telepático extrasensorial. Os digo la verdad. Nunca dejaré de admirar la capacidad que tiene para transmitir a través de su mirada...y bueno, unos pequeños mordiscos de vez en cuando. Es estupendo el frío con gato. ¡Es maravilloso que busque calor sobre tus piernas o colándose en la manta nórdica mientras duermes!¡Qué sabio es mi Cosmic!

En fin, ya os iré contando más cosas. Ahora mi bolita de pelos quiere mimos y yo tengo los dedos congelados de teclear. Otra tacita de café, una ducha caliente y a esperar el desarrollo de los acontecimientos, desde aquí, Barcelona, ciudad témpano durante unos días y sus noches...

Blog de Yo Missmita

Visita mi tienda de broches online:
http://yomissmita.blogspot.com/
Tantos meses de baja médica debían servir para algo y como no he podido salir a fotografiar me he obsesionado con esta terapia-hobbie-evasión-ganas de crear que son los broches. Aún debo averiguar lo relacionado a la protección, derechos, etc, en caso de que decida venderlos...Bueno, de hecho que quiero venderlos porque de esa manera podría seguir haciendo broches sin dejar de pagar las cuentas de casa.
Espero os gusten.

Arte Urbano - Julian Beever

Este atrevido y original artista británico que desafía las leyes de la perspectiva con sus dibujos a tiza en 3D, ha pintado murales y pavimentos alrededor del mundo con una técnica creada por él mismo: la Anamorfosis.
Aquí podéis ver algunos de sus trabajos: http://users.skynet.be/J.Beever/index.html
La duración de sus obras es de aproximadamente dos días, sobre todo las dibujadas en el pavimento debido al paso incesante de los transeúntes...Qué lástima!!

"¡Oh gatos estupendos, sed guasones y raros, y tumbaos panza arriba bañándoos en el sol!"
Federico García Lorca.

ilustración Patricia Metola 2006

Fugir de tu

y un día cansado de huir y no ir a ningún lugar/ descubrirás en tí el lobo/ que contigo va al infierno y la gloria/ que en cualquier decorado/ y en todo momento/ con cualquier reparto/ se repite la historia...

20/08/2008

Dolor. Impotencia.

Este blog está de luto por las víctimas del accidente aéreo ocurrido hoy en el aeropuerto de Madrid-Barajas alrededor de las 14:45 hrs. Cerca de 160 personas han perdido la vida, entre ellos muchos niños al estallar uno de los motores del avión de la empresa Spanair que viajaba en dirección a Las Palmas de Gran Canaria.

Acompaño en el sentimiento a los familiares de las víctimas y espero que consigan pronto superar este duro trance en sus vidas.

Mi más sentido y profundo pésame.

REUTERS en Barcelona

Un sentido homenaje a los más de 240 periodistas fallecidos en ejercicio de su profesión desde el año 2000, es lo que la agencia de noticias Reuters dedica con esta exposición titulada Reuters Mira el mundo, y que podrá visitarse hasta el próximo 31 de agosto en el Palau Robert de Barcelona (Passeig de Gràcia 107, 08008 Bcn)

Un hombre se moja la cara, luego de una explosión de gas propano cerca de Nigeria. Diciembre 2006. Agencia Reuters.

Las fotografías expuestas, han sido selecccionadas de un archivo formado por millones de imágenes de los fotógrafos de Reuters, la agencia de noticias más importante en la actualidad. En ellas se muestran los efectos de la globalización, terrorismo, cambio climático, la inmigración, entre otros temas de interés actual.

MAGNUM 10 Secuencias

Exposición fotográfica en el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona.

"El Cine en el imaginario de la Fotografía"

Diez fotógrafos de Magnum representantes de distintas generaciones y corrientes de la fotografía documental actual, presentan diez trabajos originales donde muestran cómo el cine puede infiltrarse en su tarea de captación de la realidad.

fotografías de Harry Gruyaert. 1) Ciudad de Ostense 1988. 2) Reino Unido 2004. Como respuesta a extractos de tres películas de Michelangelo Antonioni: La aventura, El Eclipse y El Desierto Rojo. En ambos artistas encontramos personajes desposeídos de su identidad, mujeres en lugares abandonados, colores lisos que encarnan sensaciones efímeras.

De esta muestra, destacaría sobre todo las fotografías de Gruyaert. Gran colorista del paisaje urbano. La exposición estará hasta el 7 de septiembre de 2008 en el CCCB (Montalegre, 5/ 08001 BCN) http://www.cccb.org/

Última estación

Me bajo en la última estación del metro. Somos muchos esperando a que se abran las puertas para recibir esa exhalación metálica, tibia, única, al salir al andén. Recuerdo aquel niño que no me apartaba los ojos de encima. Quizás viajamos juntos tres o cuatro paradas, según el rápido cálculo al mirar mi reloj. A mí me parecieron muchas más porque pude elaborar todo un esquema de su vida futura, al tiempo que leía Memorias de Adriano y una mujer se reclinaba sobre mi hombro, somnolienta. La chica Emo parada frente a mi tenía mirada triste y pantalones a cuadros que me recordaban la pintura de un payaso llorón que tenía en mi habitación de…otra vida. Ahí estaban todos, sin excepción. Recordé que mi gato debía estar durmiendo en el extremo del sofá azul o al filo de la cama o en la cornisa de la ventana, sabiendo que lo pienso en cada momento. Última estación, última estación…Hubiese estado bien traer la cámara, pero sería como atrapar nubes a diez mil kilómetros de distancia. Siempre me pasa lo mismo al percibir una buena instantánea, ¿dónde diablos tengo la cámara? Nunca aprenderé. Saturaría los colores como en las Lomo. Una toma urbana, cotidiana, pero que al mismo tiempo condensara nuestra ajetreada vida humana. ¿Qué vería Jean Pierre Jeunet si estuviese aquí? ¿Quizás se percataría de la mosca posada en la cabellera engominada del hombre a mi derecha? ¿O no podría resistirse a los tacones rojos de la chica del bolso rojo que se acerca de prisa a la puerta? Incluso desde este ángulo, sí, final del pasillo, primer plano de aquella mano gorda del hombre que espera a bajar y mientras espera, se coge fuertemente de la barandilla lustrosa para no caer. Todos nos cogemos fuertemente al saber que bajaremos. ¿Y a quién le cuento yo todo esto? Mejor me bajo y ya está.

Cartier Bresson y el instante decisivo

Me encanta la fotografía de Henri Cartier Bresson. Mi interés por su obra empezó a la par que mi interés por la fotografía en general. Era indudable que se trataba de un gran inspirador. Detener el tiempo fue la idea que me inició. El tiempo pasaba muy de prisa y había que hacer algo. La poesía no conseguía resolver la atemporalidad, la levedad, lo transitorio y fugaz. Había que redescubrir el tiempo, jugando con sus propias armas. Dentro de esta contingencia y fugacidad estaba todo. En realidad, siempre estuvo ahí. Pero al igual que en la poesía, aprehenderla en el instante justo, versos sin maniobras, un disparo, la caza del misterio, requieren precisión. Esta respuesta de orden metafísico, es lo que Bresson consigue, ahí donde nuestros ojos no descubren nada, “entre los actos”, donde nada pesa ni se posa, sin dar prioridad a ninguna cosa, perpetuamente alerta. Como él mismo decía: Olvidarnos de nosotros mismos, para poder estar presentes.

Poema

Al revés no lo entiendo, lo siento
Todo el universo encuentra su lugar
Sobre esta cresta de espuma
El nombre
Es sólo un signo que se devora
Una aguja que atraviesa el techo
Y enfría nuestras lenguas

Como un conejo en el fondo del sombrero
Una fábula continua
Guarida de amapolas y huesecillos que desbarato
Esta vez
Sólo yo creo la historia y la recreo

Devuélveme el halo del ala opuesta a tus ojos
La música azul y sentimental
que hiende mi corazón boca abajo
y desaparece
En el colosal entrevero

Caminas por las márgenes de mis huesos
Y caes
Condenado fantasma
La cima más alta es la que desciendes
Esta vez eres la mitad del hombre
La evidencia de un zarpazo que perdió forma
El que se desprende del anzuelo
La emboscada de plumas.

Kiomi K.

Eternamente Blanca (III Parte)

Un par de años después, cuando empecé a trabajar en el área de prensa del Ministerio de Educación, tuve ocasión de conocer a una ahijada de Blanca, María B. Ella se ofreció a llevar el libro a su madrina y conseguir de esta manera el autógrafo que yo tanto deseaba. Coloqué el libro en un sobre amarillo y aproveché para incluirle un par de poemas mios y una nota en la que resaltaba mi profunda admiración por su obra. Sufrí muchísimo ante la posiblidad que se extraviara el libro con el autógrafo antes de que pudiese volver a mis manos...
Copio textualmente: "Querida amiga Lidia, reciba un afectuoso abrazo de su amiga que le desea lo mejor. Blanca Varela. Barranco, 2 de diciembre de 1998.
Así, amiga y amiga resaltadas.
Además del autógrafo, había una nota en el sobre para María en el que contaba con la posiblidad de quedar algún día conmigo. Pero ese día nunca llegó. Después de conocer a Blanca Varela ¿qué más podía desear en mi vida?¿Qué sería de mi después de Blanca Varela?. Yo era muy joven además de tímida y sabía que antes de descubrir a Blanca, ella, de alguna manera, ya me había descubierto a mi. Temía enmudecer ante su presencia. Había interiorizado tanto su poesía que incluso mi vida cotidiana giraba en torno a sus versos. No me sentía capaz de explicárselo, así que decidí venerarla en silencio.
Tan callada la voz de la verdad/ que es imposible oirla.

De todos tus silencios al mio, Blanca, no creo en nada de esta historia/ y sin embargo cada mañana/ invento el absurdo fulgor que me despierta.

Eternamente Blanca ( II Parte )

Entonces hice la ruta de rigor. Fui al restaurante de mi abuela a pocas calles del diario y ahí estaban mi padre y mi tía. El objetivo era comer, pero creo que no lo hice. Les enseñé mi sobre membreteado, mi tesoro, mi día inolvidable y me parece que corrí al mercado a comprarles un par de cosas a ellos. Tenía muchas ganas de compartir mi alegría. Más tarde, ya en casa, llamé a la librería donde vi por primera vez el libro. Era una librería de Barranco, “El Ekeko” - donde en un par de ocasiones había participado leyendo mis poemas-, y pedí que por favor me reservaran el libro.
Aquella tarde llovía sospechosamente. Llovía como nunca llueve en Lima. Cogí un taxi y me dirigí hacia allá, como en una nube, con el corazón agitándose estrepitosamente creyendo por momentos que colapsaría. Pero llegué. Estaban a punto de cerrar, me pareció, pero yo llegué a tiempo. Treinta y seis soles, me dijo. ¡¡Oh, qué magníficos treinta y seis soles para tener a Blanca!.
Salí de la librería como quien sale de un banco después de asaltarlo. Apreté el libro contra mi pecho, dentro de mi chaqueta y cogí otro taxi en dirección a casa. Aún llovía.
Ya en mi habitación quité el envoltorio del libro con sumo cuidado. Lo olí, lo acaricié y lo acomodé en un lugar estratégico, en mi mesilla de noche. Era como un ritual de iniciación.
Yo creo que aprendí a hacerme fuerte con Blanca. En mis mejores y peores momentos, siempre he recurrido a la imagen de aquel día en que la textura de su libro me abrazaba y reconfortaba.

Eternamente Blanca ( I Parte )

Recuerdo aquella tarde de septiembre de 1996 en que recibí mi primer sueldo por las prácticas en la revista “Somos” del diario El Comercio, en Lima. Cuando me lo dijo Fernando Ampuero no lo podía creer. ¿Me pagan? ¿A mí? Fui corriendo a recoger el sobre con el dinero para constatar que era verdad. Y sí. Era un sobre largo con la inscripción del diario en el extremo izquierdo. Oh, era increíble. Recordé inmediatamente que mi madre me había dicho en una ocasión que con el primer sueldo que cobrara en mi vida comprara, antes que nada, cualquier tipo de comestible: pan, galletas, lo que sea. Esa será como una señal que te protegerá en el futuro de la hambruna, me dijo.
Yo salí del diario aquella tarde exultante de dicha. Creo que la emoción me dio sólo para comprar caramelos en un puestecito en lugar de pan. Ya estará bien, pensé. Por aquella época sólo contaba con el dinero que me daban mis padres cada semana ya que aún iba a la universidad y estudiaba en una academia de francés. Pero al margen de recibir un dinero extra que no esperaba, de la emoción por mi primer sueldo, de mis ganas de enseñarles a mis padres aquel sobre, de sentir que me comía el mundo, sabía que por fin, por fin, aquella tarde, compraría con mi propio dinero, el libro de Blanca Varela que tanto quería: “Canto Villano”.
Era importante que nadie me lo regalase. Era un asunto entre Blanca y yo. Mi primer sueldo tuvo relevancia sólo por eso. Mi deseo de poseer aquel libro iba más allá del simple hecho de poseerlo. Pensé que el comprar caramelos en lugar de algo verdaderamente comestible me haría ir por la vida dando tumbos, pero daba igual.
Era feliz.

A Jorge Salazar, amigo y maestro.

Desde mi humilde pupitre le escribo. Ayer por estas horas me recitó usted el poema de Javier Heraud como en aquella primera clase magistral en la que nos dimos de bruces con lo que somos y no somos. Ayer por estas horas, nos dejaba. No se reía de la muerte, no.
Curiosamente mis palabras no trastabillaron y pude dedicarle el verso final, que era para usted, sí, de su "isla japonesa", de su "mujer solitaria sin lugar en este mundo".
Con usted aprendí a cuestionar lo incuestionable y así adjudicarle el valor real, propio, a todo. Porque el miedo había que enfrentarlo, sin escudos, sin espadas, con la razón, el amor y la palabra.
Me duele muchísimo no haber podido estar a su lado. Sólo quería decirle que ha conseguido usted su cometido y somos muchas las islas inconformes que logró conquistar.
Cuando todos marchan le repito, señor Salazar, desde el mismo punto en que lo dejamos aquella vez, con Heraud, la soledad y la verdad: "Sucede simplemente que /yo tampoco/ tengo miedo de morir entre pájaros y árboles".

Matanza de focas: BASTA YA!!

Cada año, al entrar la primavera, comienza la mayor carnicería mundial de mamíferos salvajes en Canadá. Hasta 275.000 crías de foca son cazadas en el Ártico (campos de hielo de San Lorenzo y el estrecho de Belle Isle (entre Quebec, Terranova y Labrador).

En los últimos años, el gobierno canadiense ha aumentado la cuota anual de caza de focas a los niveles más altos de la historia, matando casi un millón de focas en un periodo de tres años. La cuota total permitida de captura para focas fue de 85,000 animales, más alta en el 2006 que el límite sostenible estimado por los científicos del gobierno canadiense.

La vulnerabilidad de estas focas se debe a que son criaturas de menos de tres meses, el 95% incluso, entre los doce días de nacida. Algunas de ellas ni siquiera han probado alimento, apenas han desarrollado unas pocas habilidades para nadar y están aún en el hielo, lo cual las hace presa fácil de estos hombres.

En el año 2001, un equipo independiente de veterinarios vigiló la matanza de focas de Canadá. Su informe fue horroroso: concluyó que en el 42% de los casos, la foca no presentaba evidencias de daño craneal suficiente para estar muerta, ni siquiera inconsciente, en el momento de despellejarla. El método para matarlas resulta terrible aún cuando afirman que es humanitario (noción de humanitario: aporrear cachorros de foca con un pico). Utilizando un garrote, se les golpea en la cabeza. Sin embargo, un solo golpe no las mata, así que o se les golpea una segunda vez o se les deja en el hielo agonizantes, se les inserta un gancho para arrastrarlas aún vivas o bien, se les quita la piel cuando todavía están conscientes.




La caza comercial de focas es una actividad que favorece, en primer lugar, a la potente industria de la moda, no a la de la alimentación. Las focas son despellejadas para esa industria, y el resto del cuerpo normalmente se abandona para que muera y se pudra sobre el hielo. La cantidad de carne que se comercializa es mínima. Lo cierto es que mueren por la moda humana europea y asiática. Diseñadores europeos como Prada y Versace usan piel de foca en sus colecciones. Esto no es subsistencia, por más esfuerzo de imaginación que quiera hacerse. El uso de aceite de foca es insignificante y el Gobierno de Canadá promueve su uso para justificar la cacería, pero hay una barbaridad de alternativas en el mercado, incluyendo el aceite de lino.

Países contra el comercio de productos de foca:
Ya prohibido: Holanda (05.2007) - Austria (04.2007) - Bélgica (03.2007) - Croacia (2006) - Italia (2006) - Mexico (2006) - Panamá (2006) Groenlandia (2006) - Sudáfrica (1990) - Estados Unidos (1972)
Ya con el proceso en marcha: Reino Unido - Francia - Alemania

Os dejo con esta reflexión:
"El peor pecado contra las demás criaturas no es el odio, sino la indiferencia: esa es la esencia de la inhumanidad".
George Bernard Shaw

Lidiar con la Mentira

Desde este blog, quiero felicitar la iniciativa de la cantante Alaska que el día de ayer presentó un cartel en contra de la corrida de toros. Aquello que muchos denominan fiesta brava, rito sacro, festejo taurino, no es más que un espectáculo lamentable lleno de morbosidad sádica que se escuda detrás de la tradición, el arte, la mentira y el lucro.

Nada en la fiesta brava es genuino, solo el dolor.
24 horas antes de entrar en la arena, el toro ha sido sometido a un encierro a oscuras para que al soltarlo, la luz y los gritos de los espectadores lo aterren y trate de huir saltando las barreras, lo que produce la imagen en el publico de que el toro es feroz, pero la condición natural del toro es huir NO atacar.
Al animal se le han recortado los cuernos para proteger al torero y colgado sacos de arena en el cuello durante horas. Lo golpearon en los testículos y los riñones y le indujeron diarrea al poner sulfatos en el agua que bebió. Todo esto con el fin de que llegue débil al ruedo y en completo desorden. Se le ha untado grasa en los ojos para dificultar su visión y en las patas se le puso una sustancia que le produce ardor y le impide mantenerse quieto, así el torero no desluce su actuación.
Los caballos de los picadores son elegidos según su casi nulo valor comercial, porque el animal muere en tres o cuatro corridas a lo mucho. Es muy habitual que el animal sufra quebraduras múltiples de costillas o destripamientos. Se les coloca un peto simulando que se les protege, pero en realidad se trata de que el público no vea las heridas al caballo que con frecuencia presentan exposición de vísceras.

LIDIAR CON EL ABSURDO

Qué gran decepción, señor Pérez Reverte, que con esa fina pluma y ese brío intelectual, justifique la crueldad como una actuación loable en la que se ensalza la vida a través de la muerte. Quiero pensar, necesito pensar, que en su intrincado laberinto de ideas perdió usted el norte y desacertó, como a cualquiera puede suceder, sin recalar que los ojos del dolor son los ojos del dolor, aunque naufraguen en medio de capotes, monteras y trajes de colores. Le copio:

Si la muerte no jugase la partida de modo equitativo, el espectáculo taurino sería sólo un espectáculo; no el rito trágico y fascinante que permite al observador atento asomarse a los misterios extremos de la vida. Sólo eso justifica la muerte de un animal tan noble y hermoso. Ahí está, a mi juicio, la diferencia. Lo demás es folklore bestial, y es carnicería.

Esta arrogancia idiota justificaría, pues, la muerte de más de veinte mil reses cada año sólo en las plazas españolas.

"La conmiseración con los animales está íntimamente unida con la bondad de carácter, de tal manera que se puede afirmar de seguro, que quien es cruel con los animales no puede ser buena persona". Schopenhauer.

El cielo de los días

A dónde iría un día cualquiera
Partiendo así desde mi banca
Desnuda entre las estatuas
A dónde iría a soñarme

Un deseo tartamudo se inclina a mi lado
Una grieta azul brillante
Un hilo de infinita pena clarea todo cuanto toco
Y no toco
Y así desde aquí me asomo
A esta criatura de hielo que soy
Frente al pelotón de todas mis muertes

Sentada sí
Pero desde lo alto
Conjurando nuevos ritos
Sinuosa me despliego y parto

Así se excitan los ángeles
Yo parto.

Kiomi K.

Déjalo Ser

Quizá sea el simulacro de algo eterno
La canción y mis flores de infancia
No pondría todo mi mundo a tus pies, ni sobre tus manos
Ataría todas mis cuerdas, las ataría, ataría mi voz
Podría ser un trapito viejo o el velo translúcido de tus ojos
Una llave que al amanecer deje brotar justificaciones paganas.

Sé que te pierdo por instantes indeclinables
Para ti es fácil la aurora
Yo sólo cobijo astillas y aún así no me creo
Me revuelco de ansias al vacío
Soy yo la nave vieja y el error
Mis mañanas son más diurnas si sonríes
O revuelcan mis ansias tu angosta pena
Abrí siempre los ojos a espejismos azules
Como el canto del abedul
Cristal, trocitos de cristal en mi vientre.

No te hagas tan lejano ni tan mío, te lo digo
Nunca aprenderás a medir distancias
Tus sueños se perderán un día entre mis manos
Andarán mis alas cobijando sueños, en mis manos
Dime si piensas en el polo opuesto donde la lluvia no cae
El cielo se eriza
¿de qué color la luna cuando los ángeles mueren?
¿la luna llena, muere?

Reclamo mis astros por ser terrena
Por ser barro, ser costilla
Y por ser quizá improclamables mis venturas
Proclamo el fondo dormido de mi vida
Por ser la misma sombra de mi sombra

Estoy convencida de estar unida a más de mí
Larga soy, ausente
Todas mis trampas tienen nombre de mujer
Y de tumbas que descienden de mis sueños
Y se quiebra ante mí el grito
Y el horizonte más certero

Una flor en vano rezo
Millones de átomos agonizan en un sólo canto
Como rocas vivas
Por ese afán se me embruja la lengua
Se me caen los muertos que devoraron estrellas
Lazos de lágrimas turbias galoparon en mi celda

Esta cima de abismos imprevistos es sólo un comienzo
No suenan igual las campanas, es cierto
A todos miento
He hallado mi barco de regreso
Mi alegría es ahora este temor que va muriendo
En cúspides de hielo


¡Contemplar! ¡Contemplar!
Es posible para mi ojo derecho
Si una mano lo permite
Es hermoso como el mástil, quien lo dijera,
Tu cuerpo tatuado de sirenas
Es hermoso acariciar también tu cuerpo

Quiero sentar este templo en mi columna
Hundir mi eternidad de claustros mudos
Estoy atada a este fluir de ríos en la aurora
Quiero cantar ahora mi nueva estrella
Mi nuevo astro de lluvia insaciable
Tapiz de cielo

Déjalo ser, dices, como pájaro florecido
Que caiga de una vez sobre el poema
Mariposa, hoja, viento
Puedo decir mar si no lo he dicho,
Puedo decir mar, puedo decir
Cascadas como flechas sobre mi pecho

Qué me importa a mí la isla, borde, isla, ojos
Cortaré mis sombras más de la cuenta
Caeré sobre este gran sueño imantado

Color luz para mis noches solitarias
Nueva luz para mis redes
La edad de los mares
Y de los ríos.

Kiomi Kishimoto

"Chinito" o el espíritu de Gaudí. Parc Güell-Barcelona.

Gracias Gaby y Picchio.

EN NOMBRE DEL ARTE...¿ARTE?

Por favor, no podemos permitir este tipo de atentados contra los animales. El "artista" Guillermo Habacuc Vargas, pretende hacer ver a los espectadores que atar a un animal a una cuerda corta, sin comida, hasta dejarlo morir, es una expresión artística...¿Y por qué no se ata él entonces ya que es él el artista para ejemplificar y explicar de esta manera su propia obra?¿O acaso considera que la muerte de un perro en esas condiciones es menos que la de un humano en esas condiciones??¿Quién diablos se cree que es?...Lo peor de todo es que la Bienal Costarricense de Artes Visuales ha galardonado a este especimen para que represente a su país, Costa Rica, en la Bienal Centroamericana Honduras 2008. ¿¡Estamos todos locos!?. ¿En nombre del arte y de la expresión artística caben este tipo de tropelías?...Este ser despreciable y los impasibles espectadores de esta crueldad no hace más que confirmarnos la idiotez humana y el narcisismo patológico que sufren.

http://www.youtube.com/watch?v=O6vP8CgTonQ
Los interesados en que este hecho no quede impune, pueden firmar en la siguiente dirección. Recuerden que la civilización también es medible por la manera en que tratamos a nuestros animales:
http://www.petitiononline.com/13031953/petition.html

"Si hay un reflejo de sol en el suelo, el gato lo encontrará y se zambullirá en él."

J.A. Macintosh

soliloquio

pero sucede que llego a casa de tanto
andar sin tu mano
y sucede también que a cada hora
algo se desplaza de mí al silencio
de mí al silencio de tus pasos
y debo esperar que cambie la luz

y aún sin ti
de lo inexacto a lo inefable
y un guiño, una frase bajo la lluvia
descalza, no es suficiente

y en cada grito, cada murmullo
cada astro desdibujado en la acera
pienso en la fragilidad de mi dulce ángel
de cabellos tristes
de este asombro que es el eco de mi sangre
dispuesta a desaparecer para siempre
bajo el ruido ensordecedor de la casa vacía
que me cobija al poniente
como un sol muerto
una mentira gris

esta náusea es mia
el ser imposible
el que parte en dos el océano y nos deja a la deriva
frívolos y desollados
ese incendio que nos bautiza con otros nombres
y donde el amor se reviste a llorar sobre tu pecho
y aún sin ti
vagando sola por la plaza y el temblor del viento
vagando en la embriaguez de las horas
todas tullidas de promesas inconclusas
así con la presencia de lo inerte
lentos círculos de olvido
y aún sin ti
y aún contigo.

Kiomi Kishimoto

Si pudiera vivir...

Si pudiera vivir nuevamente mi vida en la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido de hecho tomaría muy pocas cosas con serenidad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos, contemplaría más amaneceres.

Subiría mas montañas, nadaría mas ríos.

Iría a más lugares donde nunca he ido.

Comería más helados y menos habas.

Tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida.

Claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás, trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso esta hecha la vida.

“Solo momentos, no te pierdas el ahora.”

Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte sin un termómetro,

una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas…

Si volviera a vivir viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo al principio de la primavera

y seguiría así hasta concluir el otoño.

Daría mas vueltas en la calesita contemplaría mas amaneceres y jugaría con más niños.

Si tuviera otra vez la vida por delante, pero ya ven, tengo 85 años

y sé que me estoy muriendo.

J.L Borges (posiblemente).

grandes meditadores

"Los gatos son grandes meditadores,
además de expertos en el arte del yoga. El felino es capaz de estarse horas inmóvil, viajando hacia su propio centro, para en un instante dar un brinco hacia el mundo exterior y comprometer todos sus sentidos en aquello que está haciendo.
Su vitalidad surge del reposo, porque el animal no consume energía
en estados intermedios.O actúa, o descansa.
Cuando actúa lo hace como si su vida fuera en ello.
Cuando descansa, como si nunca más fuera a levantarse. No pierde el tiempo dudando".

Francesc Miralles. Amor en minúscula.

ayúdalos

hay muchos centros donde puedes colaborar por el bienestar de los animales, ya sea apadrinándolos, adoptándolos o defendiéndolos. Te recomiendo estos sitios web:
www.faada.org
http://www.altarriba.org/peticion-focas.htm
Luchemos juntos por sus derechos!!

soliloquio I

A veces no adolezco de nada
Y sólo me tiendo a reconocer tu ausencia
Matinal-nocturna

A veces es difícil ser tu horóscopo de mujer buena
Cruzar el fuego, lo amorfo y errante
O ser el pico más alto a donde corres a guarecerte

Perdón por ser sincera
Soy una dura banca pública
En un lugar público.

De Lidia Kishimoto

Poema de J.L. Borges

"No son más silenciosos los espejos ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna, esa pantera que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto divino, te buscamos vanamente;

más remoto que el Ganges y el poniente, tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano.

Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido, el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás. Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño". J.L.Borges

Julio Cortázar y "Teodoro W. Adorno", su gato.

../..una puerta quedó entornada con dignidad para no ofender orgullos,

y un rato después la mancha negra empezó a dibujar su espiral cautelosa

sobre las baldosas rojas del líving, buscó una alfombrita cerca de la chimenea,

y yo que leía a Paco Urondo escuché por ahí el primer mensaje de la alianza,

un ronroneo confianzudo, entrega de cola estirada y sueño entre amigos.

A los dos días me dejó que lo cepillara, a la semana le curé las mataduras

con azufre y aceite; todo ese verano vino de mañana y de noche, jamás aceptó

quedarse a dormir en la casa, qué te crees, y nosotros no insistimos

porque ya pronto nos volveríamos a París y no podíamos llevarlo con nosotros,

los gitanos y los traductores internacionales no tienen gatos, un gato es territorio fijo,

límite armonioso; un gato no viaja, su órbita es lenta y pequeña,

va de una mata a una silla, de un zaguán a un cantero de pensamientos;

su dibujo es pausado como el de Matisse, gato de la pintura, jamás Jackson Pollock o Appel..//..

Borges y "Beppo" 1981

El gato blanco y célibe se mira en la lúcida luna del espejo y no puede saber que esa blancura y esos ojos de oro que no ha visto nunca en la casa son su propia imagen. ¿Quién le dirá que el otro que lo observa es apenas un sueño del espejo? Me digo que esos gatos armoniosos el de cristal y el de caliente sangre, son simulacros que concede el tiempo un arquetipo eterno. Así lo afirma, sombra también, Plotino en las Ennéadas. ¿De qué Adán anterior al paraíso, de qué divinidad indescifrable somos los hombres un espejo roto?